Внук тёти Фимы, 52 - 19 января 2012 11:25

Мы были совсем разные, с разными взглядами на жизнь, с разными жизненными ценностями и пониманием реалии происходящего. Мы стремились к разным целям, и гордились разными достижениями, не переставая пытаться переделать друг друга. Кто-то был честным, кто-то пытался вырасти над собой, притворяясь разными образами. Кто-то дорожил, кто-то это не показывал. Кто-то рвался в лоскуты, разбиваясь вдребезги, чтобы сохранить, сохранить существующее, то ради чего на тот момент кому-то стоило жить, а кто-то пытался найти себя в другом, внушая себе и окружающим, что это и есть сама цель. Хаотичное движение, бессмысленное возможно ненужное и лишнее. Какой то смысл присутствовал, хотя человек пролёживающий жизнь на диване, даже он придумывает себе оправдание. Кто-то уже знал, прошёл через это, окунувшись по уши в глубину омута и нашёл силы выплыть и нырнуть вновь. Нырнуть не раздумывая, с головой, полностью подарив себя, отдав всего, без единой капли, открыв все двери и окна в свой мир. Маленький, возможно никому ни нужный мирок, но свой, сотканный из страхов, комплексов, фобий, радости, эмоций, тот мирок, который строился не один год. Не просто открыв, позволив изменить себя, принять нечто чуждое, не родное, увидев в этом весь смысл, весь мир.

А кто-то не ценил, забивал. Временами манипулируя, временами делая больно, временами затаив что-то, боясь сделать больно. Потом всплывая и рвя сердце в клочья, вызывая мысли -Зачем, почему, за что?.. за что?
А ответа не было. Были наигранные фразы, жесты.. поступки.
Простит. так было не раз. Потом тоже простит..и ещё простит.. и еще.
Только давно понимая, что это не надо, боясь причинить адскую боль, тупой ножовкой распиливая два мира пополам, медленными шагами приближая то, что возможно лучше было сделать в одночасье, просто разрубив.

Остаточная боль..этого уже нет, но адски болит. Вернуть- нет. Только протез.. Временный или постоянный..надолго или поиграть.. Оно ещё бьется но уже не болит.. А будет?. уже наверно нет. Самому себе отвечая на вопросы, бросаясь как собака за костью, так-же без оглядки, игнорируя всё. Потом случайный вечер, приступ огонии..с чего, почему.. Как та случайная смска прочитанная так не во время. Только уже другая, из той жизни, которая когда-то была, та когда сохранилась в телефоне, которую захотелось перечитать. С чего? Почему? а главное зачем? а кто знал, что так зацепит, настолько, что вызовет бурю эмоций, мыслей, которые захотеться оставить где-то, возможно поделиться, возможно нет.. чтобы не забывалось, чтобы было в памяти то, чем безумно дорожил, но потом не ценил, потерял, забил, забыл, заменил, переименовал, перекрасил, но образ остался... не тот, который есть, а образ маленького мирка. Мирка, которым поделились. безвозмездно. не для выгоды...