Буся, 88 - 12 апреля 2013 09:45

Первый любил её редко. Быстро и грубо, без лишних прелюдий.
Потом, улыбаясь, кормил орехами и зефиром, закладывал прядь за ушко, едва касаясь холодными пальцами жаркого её виска. Говорил, что бога нет и всё это выдумки. И ещё на четыреста тем говорил. Провожал безразличием гордой осанки.
Так мило...

Другой краснея, любил ежедневно. Как водится в плохом водевиле, безнадёжно и безответно. Ловил её в промежутках пятниц, грел климатконтролем худые колени и остывшее сердце. Кивал сострадательно синим следам на запястьях. Сыпал остротами, щебетал еле слышно – всё равно ты когда-нибудь будешь моею...

Третий ни разу её не любил. И даже в сторону где не смотрел. Ни шеи дивные изгибы, ни глаз зелёных тишина, ни выразительные речи не задевали искушённых его дум. Что, впрочем, зародило и прижило в ней к нему невероятное чувство признательности...

В остальном между прочем свободном времени она ничем не отличалась от иных. Варила борщи, писала в соцсети всякую глупость, кормила голубей, попутно замечая каков мог быть супец из воон того, пестрокрылого и гладила кошек, почему –то всегда наготове одёрнуть руку. И делала всё, что делают обычно нелюбимые женщины с большой врождённой потребностью в близости и ограниченной её переносимостью.
А ещё она надеялась. На случай, если когда-нибудь
\о, боже, может всё же когда-нибудь?\
состоится наконец-то этот конец света.

• 
• 
•