Ксения, 41 - 1 ноября 2013 17:05

Ей восемнадцать, опять не спится,
Читать романы, курить в окно.
Она б и рада отдаться принцу,
Но принцам, кажется, все равно.

Ей, впрочем, тоже почти что пофиг,
Июнь не скоро, апрель в цвету.
На кухне медленно стынет кофе.
Дожди, часов равномерный стук.


Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца,
Мартини, праздники круглый год.
Она б и рада отдаться принцу,
Но вечно как-то не до того.

Карьера, фитнесс, чужие сплетни:
"А он и, правда, хорош живьем?".
Еще немного - и будет лето,
А все, что после, переживем.


Ей тридцать восемь, будильник злится,
Но спешка, в общем-то, ни к чему.
Она б и рада отдаться принцу,
Но рядом кот и храпящий муж.

Зарядка, ванна, газета, график,
Обед: вино и горячий мед.
А лето смотрит из фотографий,
Хотя казалось, что не пройдет.


Ей сорок восемь, опять не спится,
Снотворных куча, а толку - ноль.
Она б и рада отдаться принцу,
Но тут как тут головная боль.

И она носит свой гордый профиль:
В постель - сама, из нее - сама.
На кухне медленно стынет кофе,
Какое лето? - почти зима.