Отцы и дети. И кровные братья.
Братишка чо та заболел (кровный брат по надрезу на руке). Температура 42 при его 48ми, лежит мультики ловит прям в мозг. Прямая трансляция. Цветная.
По сусекам поскрёб, по амбалам потряс, стряс-собрал мешок таблеток и конечно же домашней водки с перцем, не считая сигарет. Зашёл (без марлевой повязки), спину мазью Эспол намазал (эта такая хрень на основе перца и скипидара, што горчичники отдыхают, и нре мокра), пакет разрезал на спину скотчем приклеел, чтобы в футболку всё не ушло, спереди грудак мазью тож слегка изрисовал.
Хотел позвать его дочь от первого брака, которую он приютил вместе с её хахалем в свою квартиру, чтобы грудной сбор заварила - Ф-У-Я! Сидит в наушниках в воркрафт играет. И пофуй что отец-благодетель подыхает и 3 минуты не может устоять на ногах, пока я ему мазь по спине размазываю.
Вопрос - хочу ли я детей? Ответ понятен? Даже тех что есть и котошрых воспитывает (согласно семейным традициям) моя бывшая змея пригретая на груди не хочу.
Вот такой вот я "Злой Доктур Ща Заболит"... И вот такое вот поколение вырастает. А кого же они то вырастят? Если ваще смогут размножиться.
P/S У братишки голодный обморок был. Кстати он контуженный в той стране "где нас не было", как и меня кое где не было. Вот так вот доживает коротая жизнь между голодными обмороками и копеешной халтурой с моим инструментом.
Так вот, идёт дочурка толстозадая и ни где не работающая и не учащаяся по коридору. Весь диалог:
- Помоги подняться.
- Опять нажрался, алкаш - переступила через него и дальше пошла.
Ну что тут скажешь... Братишка свою московскую двушку в сокольниках завещал РПЦ МП при моём непосредственном участии (не люблю гундяев, но выбора не было). Допрыгалась доченька, воспитанная прозвядью. Флаг ей в руки с попами потом судиться за квартирку.
P/P/S Эт-та взрослая жизнь. Тут надо отвечать за свои поступки.
P/P/P/S Я не спрашиваю как быть. Всё уже давно решено.