В детстве мне мама очень много читала сказок..я даже знала наизусть про метрвую царевну и богатырей(да и много чего другого)...особенно почему то мне нравилась часть "ах ты мерзкое стекло, это врешь ты мне назло?"...к чему бы это?...я играла так...изображала почему то не принцессу, а царицу...а потом научилась сама читать! Благо книг в доме было хоть отбавляй...сказки братьев Грим,сказки народов мира...и тд..но самой любимой книгой стал старый потрепаный томик сказок Андерсена, перед каждой сказкой был графический рисунок.Мне было всегда жаль, что он только один...И вот я думаю, а если бы я столько не читала в детстве и потом в школе...может я была бы другой? может эта глупая вера в чудеса, в благородство души, в красоту этого мира проникла в меня из этих сказок? может тогда сложилось мое представление о том, какая должна быть жизнь? может из-за этого я до сих пор живу мечтами? но теперь то уже ничего с этим не поделаешь...у Андерсена почти все сказки заканчиваются печально, там умирают герои,но почему-то именно они захватывали меня...это же как в жизни..всё конечно и все смертны...на фоне этого, чувства острее...есть что-то такое пронзительно притягательное в этих несчастливых историях...любимая сказка "русалочка"...до сих пор...а вот у моей мамы "золушка"...по-моему уже по этому маленькому факту можно судить о разнице наших характеров, наших миров...
