Ирина, 60 - 26 февраля 2008 23:43

- Пиши-пиши-пиши. Пиши сам, обязательно, пиши:-)

Голос стучится как метроном. И убаюкивает. Спать.
Я запутался в лицах и мыслях. Образы. Один, другой. Профиль, из-за спины, и никогда не видно глаз. А значит - тебя нет. И не о чем больше жалеть.

Попытки завоевать, польстить и просто впасть в самолюбование высмеивались с лёгкой издевкой. Именно лёгкой.
- Милый, не стоит, ведь ты можешь больше….

Могу- не могу. Чёрт-те что с бантиком. И лёгкое желание подразнить. И никакой конкретики.
- Зачем? Зачем тебе моя реальность. Кофе, сигареты, синяки под глазами. Серое утро стареющей женщины. Думай, мечтай, я буду будить в тебе интерес. Нет-нет! Милый, ты слишком реален и живешь в реальном мире. Тебе не хватает мечты. Та женщина которую ты любишь, или мог бы любить- её не существует в природе, потому что её не может быть никогда. Люби, мечтай, и у мечты есть свой характер. Ты бросишь мечту как фантик, если она достижима. А значит смирись.

- Я здесь. Я там. Всё что я пишу, уже написано кем-то. Или мной, но с другим лицом, в другом возрасте, городе, веке. Даже в том, что я женщина, ты не можешь быть уверен, потому что даже этого я тебе не обещала. Я не врала, но это обещано не было. Бродский. Зачем нам с тобою Бродский? Мальчики вообще не любят поэзии, девочки её терпеть не могут в частности. Этот век одноразовых отношений. Конецформыначалоформы.

Что ты ищешь? И сколько таких переписок. И какую долю, ты выделяешь мне? Это не самый большой грех, грех тоски по вниманию.

- Спи, милый, спи. От тебя не убудет. Любить можно только мечту. Зачем тебе видеть лицо, которого ты не коснешься руками...

• 
• 
•