Milady, 37 - 22 августа 2010 14:03

[FONT=Arial][COLOR=violet][SIZE=+1]Она всегда рядом. Дышит тебе в затылок. Стоит над душой. Вечно напоминает о своем присутствии...
Она всегда разная. То гордая до невозможности, заставляет тебя вызванивать её часами, то сущая размазня - караулит тебя под окнами, плачет в трубку и приходит, пьяная, черти когда.
Снится, проклятая, постоянно. Даже когда ты не то что видеть - слышать про неё ничего не можешь. Терзает то отсутствием, то назойливым присутствием.
Невозможная, никакой логике не поддающаяся, она нравится тебе худой, толстой, лысой, косоглазой, беззубой, кривоногой, излишне умной, непростительно глупой, кривлякой, тихоней, неугомонной… Никогда не знаешь, в каком образе она предстанет перед твоими глазами в этот раз.
Она истощает физически и душевно. Хотя, только с ней ты можешь по-настоящему и с наслаждением плакать, и, совершенно не стесняясь, смеяться до гипервентялиционных обмороков.
Ты думаешь, что все про неё знаешь, самонадеянно считаешь, что она с тобой навсегда… А в один прекрасный день возвращаешься домой, но встречает тебя только перекосившаяся дверца пустого шкафа, битая посуда, размазанная тушь по простыням и пустая пачка сигарет. Да, если она уходит, то забирает с собой даже сигареты.
Бывает, что ты уже отчаялась её найти, знаешь весь желтый справочник наизусть, все злачные места обошла, эпиляция, маникюр, педикюр - а нет её. И вот ты уже достала веревку да мыло, подставила табуретку - и тут ОНА, стучит в дверь, как ненормальная, умилительно хмурая, тащит за собой треснутый чемодан, говорит без умолку.… а ты стоишь, улыбаешься, забыв снять петлю с шеи.
Почему-то, только ей ты пишешь письма, по три часа думая над каждой буквой, и только ради неё заглядываешь в словарь, чтоб написать слово без ошибок. Только с ней понимаешь, зачем вообще живешь. Да и живешь только для неё, если по-честному...[/SIZE][/COLOR][/FONT]

• 
• 
•